«Пишу стихи, печатаюсь в газетах...»

«Пишу стихи, печатаюсь в газетах…» -
 Услышу вновь от праздного поэта.
Ему лишь деньги, слава и почёт,
И рифма знай себе «течёт»…

Но разве знает сей поэт,
Нельзя стихи «писать»! О, нет!
Стихи творят. Спокойно и легко,
Как будто в крынку молоко

Лить из кувшина в ранний час,
Когда рассвет разбудит нас.
Стихи рождают. Сердцем и душой,
Забыв про собственный покой,

Забыв про сон, еду и быт.
И даже если ты забыт
Как человек и как поэт,
Ты выльешь сердца дивный свет

На лист бумаги пред собой…
Не будешь ты перед толпой
Читать всё то, что на листе
В полночный час и в темноте,

Нарушив ярких грёз полёт,
Поэта Муза как налёт
Из золота, что ярче солнца,
Оставит… Читатель, приоткрой оконце

И разберись же наконец,
Кому свой лавровый венец
Вручишь на пьедестале чести.
Не надо мягких слов и лести.

Скажи открыто, кто из них
Достоин веры? Чей же стих
Веками будет жить в сердцах
Людей планеты всех концов?

Того, чья муза так легка
И так порхает в облаках,
Что каждый видит сквозь неё
Сердца поэта и своё?

Или того, кому нужна лишь слава?
Кто, не познав всей силы слова,
Сложил строку для красоты,
Мелодии и ритма,… но без души?..